山雾涌向镇口时，陆寒掌中的断剑突然轻轻颤动起来。

　　这把剑曾陪伴他度过了整整三百六十五个打铁的夜晚。

　　以前，它如同一块烧得通红的炭，握久了，掌心必起水泡。

　　然而此刻，它温顺得仿佛在炉灰中埋藏了整夜的火，透过粗布剑鞘传来的温度，恰好能抚慰他掌中因常年打铁而留下的茧子。

　　“我是守道者的最后传人。”

　　白衣女子的声音比山雾还要轻柔，却如细针般直刺陆寒的耳骨。

　　陆寒的目光紧...